Instinct.
Série: CSI Ny - Les Experts Manhattan
Couple: /
Grenre: Angst
Histoire: Don se fait piégé. Il lutte pour sa vie.
Collection: Métier: Flic
Public: Tout public
Statut: One-Shot - fini
Instinct.
Il courait aussi vite que ses jambes le lui permettaient. Ses muscles sollicités au maximum de leur capacité depuis trop longtemps le tiraillaient atrocement. Le poids de son équipement était un handicap supplémentaire. En temps normal, cette armure le protégeait mais là, elle risquait de lui coûter la vie. Il fallait dire aussi que d’habitude, c’était lui qui collait aux basques des fuyards, avec l’assurance d’avoir une couverture ou du moins, des renforts à proximité pour prendre le relai. Là, il tenait le rôle du gibier, seul.
S’arrêter pour enlever son gilet en kevlar réduirait à néant ses efforts. Il n’était pas certain de pouvoir repartir après cette courte pause. Par ailleurs, l’autre, trop proche, fondrait sur lui avant même qu’il n’ait pu se relancer dans sa course contre la montre, contre la mort.
Quelle idée, il avait eu aussi, d’accepter de rencontrer son indic dans cette friche industrielle déserte croulant sous sa lente décrépitude suintant l’abandon et la misère. Ce dernier l’avait vendu à l’homme à ses trousses, le frère d’un gars qu’il aurait arrêté, tué sous les brimades, les coups et les sévices de ses codétenus.
Il gardait bien serré son arme, reflexe pour se rassurer car le chargeur était malheureusement vide. Il avait tiré le reste de ses balles dans la dernière salve. Peut-être parviendrait-il à faire illusion encore un peu.
Désorienté, piégé comme un rat, il n’arrivait pas à se sortir de ce dédale de couloirs. Des bruits de pas calquaient les siens, une respiration haletante couvrait presque la sienne qu’il tachait de maitriser pour se faire encore plus discret, plus furtif. Le chasseur déterminé grignotait sa maigre avance, s’engageant dans le même corridor alors que lui arrivait au bout.
Il bifurqua à gauche au croisement. Pourquoi la gauche ? Et pourquoi pas ! L’instinct primait. Rien ne comptait plus que fuir pour survivre. Une détonation retentit. Cela lui apprit trois choses : l’autre avait toujours des munitions, et l’intense souffrance dans sa cuisse lui prouva qu’il savait viser. Qu’il choisisse la jambe plutôt que la tête traduisait son envie de poursuivre la partie tout en s’assurant de sa victoire. Pas de doute, il se régalait de cette battue au poulet. Avec qu’une patte valide, la suite allait être drôle.
Le policier sentit alors le sol se dérober sous ses pieds. Le plancher vermoulu n’avait pas résisté à son passage. Il passa au travers pour s’écraser plusieurs mètres plus bas, sonné.
Owen le toisa par le trou béant qu’avait occasionné sa chute.
— « Alors flic Flack, tu flippes ou tu claques ? »
Il le tenait en joue et fit feu une nouvelle fois. Le projectile s’écrasa à quelque centimètre de la pommette du détective étendu, suffisamment près pour qu’il en sente son souffle et sa chaleur.
Le tireur éclata d’un rire de pur sadisme, fier de son coup.
— « Tu flippes flic Falck ? J’en suis sûr maintenant. Je vais prendre l’escalier. Attends-moi pour claquer. »
Le visage s’effaça sur cette sinistre requête.
Pour chacun d’eux, les minutes s’écoulaient à la même vitesse. Pourtant, elles paraissaient longues et jouissives à celui qui s’amusait, à l’inverse elles semblaient affreusement courtes pour le second dont l’échéance du compte à rebours lui serait fatale.
Don essaya de bouger, un membre après l’autre. Il put se mettre en position assise.
Ça faisait un putain de mal de chien. La douleur irradiait dans tout son corps. Il releva la tête, quittant sa blessure des yeux. Il l'avait rapidement pansée, arrêtant l'hémorragie au moins pour un temps. Il espérait que ça suffirait pour rejoindre la rue et la foule. Pour trouver de l'aide.
Sa cravate lui servait de garrot improvisé mais salutaire, encore une fonctionnalité à ajouter à ce bout de tissu. Cet élément décoratif essentiel à sa panoplie était aussi le sujet à moquerie préféré de son chéri. Il lui répétait souvent « Un Don sans cravate c’est comme un MacGyver sans couteau suisse, le monde ne pourrait plus tourner. » et ça les faisait rigoler tous les deux.
Se remémorer cette anecdote en fit remonter plusieurs avec une netteté terrifiante : lui se déclarant, leur premier baiser, leur première fois, et celle de la nuit précédente. L’étreinte avait été fusionnelle, son regard débordant d’amour, ses promesses d’éternité accompagnant leur petite mort.
Qu’est-ce c’est ? Il revint soudain à la réalité. Il avait reconnu le son d’un klaxon. Il se leva péniblement se dirigeant vers la source de son salut.
Pour lui, il y parviendrait.
Pour Danny, il ne renoncerait pas.
— « Flic Flack, où comptes-tu aller comme ça ? »
FIN
P.S.: il existe une seconde version plus détaillée. Pour la lire, cliquez sur le lien suivant: Flic Flack
Dragoun Lou
Couple: /
Grenre: Angst
Histoire: Don se fait piégé. Il lutte pour sa vie.
Collection: Métier: Flic
Public: Tout public
Statut: One-Shot - fini
Instinct.
Il courait aussi vite que ses jambes le lui permettaient. Ses muscles sollicités au maximum de leur capacité depuis trop longtemps le tiraillaient atrocement. Le poids de son équipement était un handicap supplémentaire. En temps normal, cette armure le protégeait mais là, elle risquait de lui coûter la vie. Il fallait dire aussi que d’habitude, c’était lui qui collait aux basques des fuyards, avec l’assurance d’avoir une couverture ou du moins, des renforts à proximité pour prendre le relai. Là, il tenait le rôle du gibier, seul.
S’arrêter pour enlever son gilet en kevlar réduirait à néant ses efforts. Il n’était pas certain de pouvoir repartir après cette courte pause. Par ailleurs, l’autre, trop proche, fondrait sur lui avant même qu’il n’ait pu se relancer dans sa course contre la montre, contre la mort.
Quelle idée, il avait eu aussi, d’accepter de rencontrer son indic dans cette friche industrielle déserte croulant sous sa lente décrépitude suintant l’abandon et la misère. Ce dernier l’avait vendu à l’homme à ses trousses, le frère d’un gars qu’il aurait arrêté, tué sous les brimades, les coups et les sévices de ses codétenus.
Il gardait bien serré son arme, reflexe pour se rassurer car le chargeur était malheureusement vide. Il avait tiré le reste de ses balles dans la dernière salve. Peut-être parviendrait-il à faire illusion encore un peu.
Désorienté, piégé comme un rat, il n’arrivait pas à se sortir de ce dédale de couloirs. Des bruits de pas calquaient les siens, une respiration haletante couvrait presque la sienne qu’il tachait de maitriser pour se faire encore plus discret, plus furtif. Le chasseur déterminé grignotait sa maigre avance, s’engageant dans le même corridor alors que lui arrivait au bout.
Il bifurqua à gauche au croisement. Pourquoi la gauche ? Et pourquoi pas ! L’instinct primait. Rien ne comptait plus que fuir pour survivre. Une détonation retentit. Cela lui apprit trois choses : l’autre avait toujours des munitions, et l’intense souffrance dans sa cuisse lui prouva qu’il savait viser. Qu’il choisisse la jambe plutôt que la tête traduisait son envie de poursuivre la partie tout en s’assurant de sa victoire. Pas de doute, il se régalait de cette battue au poulet. Avec qu’une patte valide, la suite allait être drôle.
Le policier sentit alors le sol se dérober sous ses pieds. Le plancher vermoulu n’avait pas résisté à son passage. Il passa au travers pour s’écraser plusieurs mètres plus bas, sonné.
Owen le toisa par le trou béant qu’avait occasionné sa chute.
— « Alors flic Flack, tu flippes ou tu claques ? »
Il le tenait en joue et fit feu une nouvelle fois. Le projectile s’écrasa à quelque centimètre de la pommette du détective étendu, suffisamment près pour qu’il en sente son souffle et sa chaleur.
Le tireur éclata d’un rire de pur sadisme, fier de son coup.
— « Tu flippes flic Falck ? J’en suis sûr maintenant. Je vais prendre l’escalier. Attends-moi pour claquer. »
Le visage s’effaça sur cette sinistre requête.
Pour chacun d’eux, les minutes s’écoulaient à la même vitesse. Pourtant, elles paraissaient longues et jouissives à celui qui s’amusait, à l’inverse elles semblaient affreusement courtes pour le second dont l’échéance du compte à rebours lui serait fatale.
Don essaya de bouger, un membre après l’autre. Il put se mettre en position assise.
Ça faisait un putain de mal de chien. La douleur irradiait dans tout son corps. Il releva la tête, quittant sa blessure des yeux. Il l'avait rapidement pansée, arrêtant l'hémorragie au moins pour un temps. Il espérait que ça suffirait pour rejoindre la rue et la foule. Pour trouver de l'aide.
Sa cravate lui servait de garrot improvisé mais salutaire, encore une fonctionnalité à ajouter à ce bout de tissu. Cet élément décoratif essentiel à sa panoplie était aussi le sujet à moquerie préféré de son chéri. Il lui répétait souvent « Un Don sans cravate c’est comme un MacGyver sans couteau suisse, le monde ne pourrait plus tourner. » et ça les faisait rigoler tous les deux.
Se remémorer cette anecdote en fit remonter plusieurs avec une netteté terrifiante : lui se déclarant, leur premier baiser, leur première fois, et celle de la nuit précédente. L’étreinte avait été fusionnelle, son regard débordant d’amour, ses promesses d’éternité accompagnant leur petite mort.
Qu’est-ce c’est ? Il revint soudain à la réalité. Il avait reconnu le son d’un klaxon. Il se leva péniblement se dirigeant vers la source de son salut.
Pour lui, il y parviendrait.
Pour Danny, il ne renoncerait pas.
— « Flic Flack, où comptes-tu aller comme ça ? »
FIN
P.S.: il existe une seconde version plus détaillée. Pour la lire, cliquez sur le lien suivant: Flic Flack
Dragoun Lou